Вообще тут настолько нет ни чего Роулинговского, что я даже сомневаюсь - писать ли отписку? :) Ладно, в любом случае всем пренадлежит всё, что принадлежит.
Предупреждение
смерть персоонажа… персонажей… а смерть ли?
Размер
мини
Статус
закончен
Примечание
это - драма. Никакого отношения к "Не ждали?!" и "Августу", ни-ка-ко-го.
- Ты опять пришел. - Равнодушно, впрочем, как всегда, только констатируя факт.
- Конечно… Я всегда прихожу, - виновато и немного жалобно, - когда ты вспоминаешь обо мне.
- В самом деле? - наигранное удивление, - а я и не забываю.
- Да… просто, ты редко бываешь готов к… встрече.
- Хм… пожалуй.
На несколько минут комната погружается в тишину. Такую, что появляется желание разбить что-нибудь, только бы нарушить её.
- А я ведь скучаю по тебе, - наконец подает голос хозяин комнаты, -
Боже мой! Ты даже и представить себе не можешь, КАК я скучаю! -
невесёлый смех одиноко прокатывается по помещению и разбивается о
закрытые окна.
- Могу, - подавленно шепчет визитёр, - это, наверное, очень больно.
- Нет, - он устало прерывает его и, чуть помедлив, добавляет безжизненным голосом, - Уходи.
Посетитель бесшумно покидает комнату. Сегодня последний день осени,
может он и не вернётся сюда до весны, английские зимы ему не очень-то
по душе…
***
Весь день падает снег, небо хмурится серыми тучами и холодный ветер
протяжно завывает в дымоходе, как собака, поющая свою песню над
покойником. Хмурый молодой человек со светлыми волосами сидит в кресле
у камина. Он не хочет разводить огонь - просто не видит смысла. Ему не
нужно тепла, холода вполне достаточно. На заснеженный сад за окном
неторопливо опускается вечер, в комнату из углов лениво вползает сумрак.
- Ты снова здесь? - не оглядываясь, поизносит хозяин комнаты.
- Да, - за спинкой кресла появляется темноволосый юноша.
Между ними снова повисает невыносимая тишина.
- Я не могу так больше! - неожиданно отчаянно вскрикивает блондин, напряженно стискивая подлокотники.
- Я знаю, - тёплая ладонь нежно касается его щеки, в попытке успокоить, - Что это? Слёзы?
Игнорируя вопрос, светловолосый поднимается на ноги и начинает мерить комнату шагами.
- Я не хочу…
- Я знаю.
- Ты всегда всё знаешь! - раздраженно шипит парень в спокойное лицо собеседника, - только почему-то ничего не меняется!
- Я пришел за тобой, - блондин, готовый выдать гневную тираду, осекается.
- Правда? - в голосе проскальзывает недоверие.
- Я никогда не лгу.
- Да, я помню, - он озадачен, - но… как?
- Ты знаешь, - визитёр протягивает ему какую-то колбу с тёмной жидкостью.
- Это… - светловолосый заворожено смотрит сквозь тонкое стекло сосуда на плавно перетекающую от стенки к стенке жижу.
- Да. Выпей.
- Прямо сейчас. - он не спрашивает, всего лишь в очередной раз
констатирует очевидное, - хорошо. - на лице на мгновение вспыхивает
облегчённая улыбка и парень одним глотком осушает содержимое колбы, -
концентрат? - он несколько удивлён, - тем лучше… быстрее.
Темноволосый печально качает головой, когда сосуд, выскользнув из тонких пальцев, разбивается о старинный паркет:
- Иди сюда, - шепчет он и обнимает блондина, - теперь всё будет хорошо…
по-настоящему… теперь... - но тот уже не слышит, только сильнее
прижимается к худощавому телу посетителя, единственной точке опоры в
пугающе вращающемся вокруг мире.
***
Через несколько дней в ежедневной газете появляется краткая статья-некролог малоизвестного журналиста:
"…был найден в своей комнате, в родовом Поместье. Колодомедики
установили, что смерть наступила в результате передозировки снотворного
зелья. Однако, некоторые обстоятельства наталкивают на мысль о самоу…"
