- По-оттер. Поттер, а ты точно не ге-ей? – лениво, растягивая гласные, надоедливо. - Я. Точно. НЕ. ГЕЙ! – почти зло. - А откуда ты зна-аешь? - Малфой, убью! - Как? – равнодушно. – У тебя ведь палочки нет. Будешь душить меня маггловским способом? Сжимать мою нежную белую шейку своими грубыми лапами? Ну иди сюда, извраще-енец… - издеваясь и не скрывая этого. - Малфой, тебе не надоело? – с жалостливой гримасой. - Поттер, а что ты предлагаешь делать? – нормальным тоном. - Подумать. - Че-го? – снова ехидничая. – Поттер, даже если бы у тебя были мозги – тут нечего придумать! Палочек у нас нет, вокруг магия. Пока ты не понадобишься, чтобы заавадить Лорда, придется сидеть здесь. Грюм тебя не выпустит, ты у нас последняя надежда. - Я знаю, - удары кулака о стену, - знаю… знаю… Зачем я сказал, что пойду искать хоркруксы? Надо было уходить потихоньку. А теперь… они там сражаются, наверное… а я тут сижу, с тобой… и почему с тобой?! – в голосе отчаяние и почти слезы. «Потому что я лучше всех способен удержать тебя в здравом рассудке», - мелькает в голове. Сказать нельзя, да и невозможно – ментальный блок. - А чем тебе мое общество не нравится, Поттер? – автоматически. Быть постоянно язвой утомляет. - Мне вообще все это не нравится! Все, все, все!!! – на камне от разбитых костяшек остаются темные пятна. На щеках – влажные полоски. – Все!!! - Все, все, Поттер… - суховато, успокаивающе. Отвести к кровати, усадить, погладить по волосам, позволить всхлипнуть пару раз в плечо. Герои не плачут. Почти успокоился, влажно дышит в шею. Щекотно. - Поттер, - тихо, почти нежно. - Поттер, ты уверен, что ты не гей? – ехидная улыбка расползается на губах. - Нет! - резко отшатнувшись от только что бывшего таким родным плеча. – Достал ты, Малфой! Не гей я! - Жаль… Было бы чем заняться. Они здесь уже тридцать четыре дня. Они не знают, что остается еще сорок два. Еще шесть недель вдвоем.
